Foto: Minha autoria
Acordou com os olhos inchados de quem havia adormecido com a cara colada ao travesseiro.
Estacionou o carro à La Gardère, ela sempre tão cumpridora, tão temerosa de ocupar um lugarzito mal calculado, que estorvasse outro estacionamento. Com o mesmo descuido caminhou com passos poderosos. Um caminhar assim como quem olha no espelho e estuda os movimentos. Andar de malandra, andar seguro, andar de quem tem o mundo à distância de um dedo. Andar de bailarina que pisa o chão em sons de batuque. Andar de cabelos ao vento, andar quente, andar de luz. Andar de pensamentos lindos e de perfume. Andar de romance e sonho, certezas e calma. Andar de quem chegou a um ponto da vida em que já nada tem a temer. Andar gingão, à Clint Eastwood ou Keanu Reeves. Andar despreocupado e feliz.
Entrou no seu “café”, sem se incomodar com os olhares.
- Galão de máquina com leite frio – ouviu o Jorge solicitar ao colega de balcão, sabendo que era para si.
Dirigiu-se a uma mesa de canto. Sentou-se e aguardou enquanto recordava o seu gostar de dias cinzentos, não de um cinza qualquer, mas exactamente o daquele dia.
Forçou a abertura dos olhos até sentir a testa enrugar-se e apercebeu-se que o inchaço daqueles ainda se mantinha.
- Jorge, é um pão com manteiga, para comer agora – pediu, em voz baixa, mas segura.
O Jorge, um homem bem mais novo que ela, alto, cabelo curto, calça escura, avental grená e camisa branca de mangas curtas - deixando visível uma série de tatuagens - aproximou-se de bandeja em equilíbrio. Delicadamente, pousou o seu pequeno-almoço na mesa.
- É um miminho, apenas um miminho… - disse baixinho, mantendo o tronco ligeiramente inclinado para si.
Olhou o prato onde uma miniatura de pastel de nata se encostava ao pão com manteiga.
- Obrigada Jorge – disse com a voz embargada, tapando a cara, para que as lágrimas não fossem vistas.
Afinal era um andar de fingimento, um andar incapaz, trôpego e desajeitado, feito de mágoas e desespero camuflados. Um caminhar em busca de esperança e de força, um andar desnorteado e sem abrigo. Um andar não seu, de manteiga a derreter. Um andar à Edith Piaff ou Toots Thielemans. Um andar por entre pedras caminhado, atafulhado de gritos surdos de socorro.
Um caminhar em teatro não pensado.
Estacionou o carro à La Gardère, ela sempre tão cumpridora, tão temerosa de ocupar um lugarzito mal calculado, que estorvasse outro estacionamento. Com o mesmo descuido caminhou com passos poderosos. Um caminhar assim como quem olha no espelho e estuda os movimentos. Andar de malandra, andar seguro, andar de quem tem o mundo à distância de um dedo. Andar de bailarina que pisa o chão em sons de batuque. Andar de cabelos ao vento, andar quente, andar de luz. Andar de pensamentos lindos e de perfume. Andar de romance e sonho, certezas e calma. Andar de quem chegou a um ponto da vida em que já nada tem a temer. Andar gingão, à Clint Eastwood ou Keanu Reeves. Andar despreocupado e feliz.
Entrou no seu “café”, sem se incomodar com os olhares.
- Galão de máquina com leite frio – ouviu o Jorge solicitar ao colega de balcão, sabendo que era para si.
Dirigiu-se a uma mesa de canto. Sentou-se e aguardou enquanto recordava o seu gostar de dias cinzentos, não de um cinza qualquer, mas exactamente o daquele dia.
Forçou a abertura dos olhos até sentir a testa enrugar-se e apercebeu-se que o inchaço daqueles ainda se mantinha.
- Jorge, é um pão com manteiga, para comer agora – pediu, em voz baixa, mas segura.
O Jorge, um homem bem mais novo que ela, alto, cabelo curto, calça escura, avental grená e camisa branca de mangas curtas - deixando visível uma série de tatuagens - aproximou-se de bandeja em equilíbrio. Delicadamente, pousou o seu pequeno-almoço na mesa.
- É um miminho, apenas um miminho… - disse baixinho, mantendo o tronco ligeiramente inclinado para si.
Olhou o prato onde uma miniatura de pastel de nata se encostava ao pão com manteiga.
- Obrigada Jorge – disse com a voz embargada, tapando a cara, para que as lágrimas não fossem vistas.
Afinal era um andar de fingimento, um andar incapaz, trôpego e desajeitado, feito de mágoas e desespero camuflados. Um caminhar em busca de esperança e de força, um andar desnorteado e sem abrigo. Um andar não seu, de manteiga a derreter. Um andar à Edith Piaff ou Toots Thielemans. Um andar por entre pedras caminhado, atafulhado de gritos surdos de socorro.
Um caminhar em teatro não pensado.
