Ou não, que a mim sempre
disseram para não deixar pousar no corpito um dedito que fosse.
Por isso, com os meus 11
anitos, esbofeteei o David, se bem lembro o nome, que a idade não perdoa.
A visão de um miúdo com a mão no rosto vermelho, boca bem aberta a olhar para mim, incrédulo, estupefacto, com os neurónios da boa educação a tilintarem acompanhou-me, na saqueta das incongruências que a minha vida vai encontrando. Cenas que não têm explicação, ou que, pelo menos não as entendi; muitas não entendo ainda.
Desconheço quem era o rapazito, a sua proveniência, mas o beijo na face foi rejeitado com uma intensidade inconsciente, mecânica, automática: estilo samurai que antes de ser agredido já deu uma saraivada de golpes. No entanto, sei que estava a tentar despedir-se de mim, que estávamos na escada da minha casa e que aproximou o seu rosto imberbe do meu, afastando-o de imediato, aquando da bordoada de mão aberta - fruto de um braço puxado bem atrás, tipo catapulta, mas à velocidade da luz - que o atingiu. Mais tarde um dos meus progenitores, se não mesmo os dois, num raro momento de explicação calma, abriram a brecha das minhas confusões, amarfanharam o episódio e mandaram-no às três pancadas para o saquito das “Como poderia eu saber? Agora é tarde!” e titubeando, baixinho, disseram:
“- Filha, há pessoas que têm uma educação onde o beijo na face é um acto de pura educação. Não tem maldade.”
Explicassem melhor e, já agora, antes.
Nessa noite dormi mal!
Afinal, há beijos que podem ser aceites e outros que não; dedos que podem pousar-nos no ombro e outros que não.
Assim, segui pela vida, aos “esses”, evitando a análise que contém tão ténue fronteira. Mulher forte, corajosa, segura das suas decisões, independente, mas emocionalmente estrambelhada.
As programações ocorriam até, mais ou menos, os 14 anos, podendo ir até aos 21. Hoje, seguem-nos, perseguem-nos, endoidecem-nos de perguntas, sensações, medos. E, sem nos tocarem com um dedo!
Essa é que é essa!
Desculpa lá David, qualquer coisinha.
Se tivesses aparecido, uns diazitos mais tarde, eu ter-te-ia pedido desculpa, que isso sempre tive facilidade em fazer. Talvez continuasse a não aceitar o beijo de despedida, substituindo-o por um aperto de mão, mas gato escaldado de água fria tem medo: nem tu te atreverias a repetir aquela forma de despedida.
Este comportamento repetiu-se ao longo dos tempos, na escola, no liceu, na faculdade, na vida adulta. Rapaz que me tocasse, era alvo de um murro no estômago e, por via de dúvidas, todos os meus “amigos”, companheiros de percurso escolar (que convívio era algo a que não tinha direito) eram avisados que não viessem cá com histórias de pedir namoro. Na, na na na, na senhora. Engolissem muito bem esse suposto gostar e eu permitia que fossem meus amigos, se não, fazia-os desaparecer do meu raio de visão.
Puf! Já eram!
Devo ter sido a rapariga que mais recebeu declarações de amor no seu último dia de liceu. Falo a sério. O que chorei no vale dos meus lençóis por saber que o Vítor, o Zé Luís, o Pedro, o Paulo e outros mais eram meus apaixonados, mas preferiram manter-me como amiga a perder-me. Como batalhei com os meus pensamentos ao perceber que eu não era igual às minhas amigas.
Nunca o fui.
Obrigada malta, do coração. Desculpem também qualquer coisita.
Curioso, mas curioso mesmo, é que sempre privilegiei a companhia masculina. Os meus amigos de elite são homens: são mais destemidos, aventureiros, arejados das ideias. Gosto de conversar com eles, brincar, ou seguir pelo trilho da verdadeira aventura, que pode tão somente ser uma caminhada sem destino, mas sem dedos no ombro e, muito menos, beijinhos, que o murro continua pronto.
E pronto, deixei mais um pedacito de mim. Sem medo que me achem doidinha, sem medo de julgamentos!
